Cordura, mujer
Cordura.
Que nadie te va a sostener
Cuando caigas
A tu precipicio
Cuando te azotes
Cuando te hieras
Con tu odio desmedido.
Asomate a los balcones
Del palacio de tu desgracia
Gritá a mil voces que sos
Una puta desarraigada.
Desairada.
Decepcionada.
Cordura, puta
Cordura.
Que a ellos no les gusta
el llanto.
Él me cree una mujer incondicional. Lo sé, lo soy. Pero él me cree mucho más que eso. A saber: engrandece mis virtudes, multiplica mis encantos. Me lleva de aquí a allá, y no sabe, no se da cuenta, que me dejollevar, justamente, porque soy un ser acorralado. Atormentado. Y porque me enloquece. Porque cada centímetro de su ser me hace estremecer y cada hilo que hilvana en sus pensamientos me resulta magnífico, glorioso. Monstruoso. Sabe que oculto cosas, por supuesto que lo sabe. Pero quién no. Sin embargo sabe que es lo que no oculto, que es lo que jamás ocultaré: mi rostro. Este rostro, sumiso y curvilíneo, no repara en los daños. Siempre se encontrara dispuesto a hacerse cargo de los caos que mis estúpidos criterios puedan desatar.
